venta: é hora do chá

“The wind agrees with me
not the sun”  –
Washlines
– Jack Kerouac, Haicais

CHOVE há dias. O vento úmido mofaria as cortinas, não fosse o vidro entre nós e o mundo. As cortinas, o mundo, eu, todo desejo único de ninguém. Nada, não. Muita gente, roupa pra lavar e até um gato. Pingos e sílabas brotam do ar, renascem da silente estiagem falsa – os pingos ficando cada vez mais delgados, dedilhando o violão comigo, o teclado, o fogão, a pele do amor e do sal. Talvez um pouco de coragem: e então pedalar por entre as flores, por sobre o Planeta Lama. Alguns livros, entre eles “Haicais”, de Kerouac, me movem até outros textos – pois sim – e me vejo entre-trechos – outros experimentos, atendimentos e ocupações universais – mas primeiro me alcança, me dança, o vento saindo da palavra e vindo aqui dentro, eu sabendo que ainda não me curei, nem do ‘mal de Whitman’, nem do mal de ‘Bob Dylan’,  nem do ‘mal de Altair Martins”, esses gerúndios caindo bem ainda aos ouvidos, meses e meses depois de vividos, e te digo, no eco: os haicais e as palavras certeiras também me acertam e ressoam, provenientes da parte do meu corpo que sofre o ‘mal de Kerouac’ e do ‘mal de Leminski’. Meio a meio, ou não, cada poro do meu corpo tendo um mal; minha boca, por exemplo, sofre do ‘mal de Gertrude’ mais do que devia, e a ponta dos dedos, digitadoras compulsivas, insistem no ‘mal de Joyce”, mil faces de dédalus dentro dos versos, frases coisas assim comichões, vontade de um ‘mal de Roussel’ mas não consigo por muito tempo, acostumando-me de novo à realidade depois de tanto vento, estou mais para ‘mal de Carola’, num inventário das minhas ausências, mais para ‘mal de Bishop’, agora, sempre em dúvida, ir ou ficar, perder ou guardar, e louca porque me nunca me acaba a febre do ‘mal de Dorothy’… No fim de cada dia, percebo insistir no ‘mal de mim mesma’ a maior parte do tempo. Venta: é hora do chá.

(-k.f., 04/10/2015)

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Autor: katherinefunke

http://twitter.com/micronotas

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